في تعـداد موبقــات الـعدم
موسى حوامدة
* الدستور الاردنيـة
يتدلَّى، من برج السماءِ،
قمر أزرق
يتمطّى في ثيابٍ بنية اللون،
يغرق الأسى في أجراس عيد الميلاد؛
كلُّ دقةٍ تَرفع جثة المسيح، قليلاً؛
كلُّ دقةٍ تبني حجراً في جدار الخزان.
تبكي الدموعُ،
عيونُ الملائكة ترحل.
ليست ميتة هذه القصيدة.
ربما يكون القارئ دائخاً في تعداد موبقات العدم،
ربما يكون الشاعر ذاهلاً في تسريح القصائد في برية الملكوتْ،
ربما يكون العَالَمُ نائماً في نهاية التاريخ،
مُقبلاً على تلويث الدم بحبر الفريسة.
عجباً من تكية على رأس الطريق
تخفي زوَّارها ولا تخفي تراتيلها العطرة.
ليست خمراً هذه الأناشيد:
إنها حباب الكحول في قلوب المريدين.
دُلَّهم، يا معجباً بنشيد القرنفل؛
دُلَّهمْ على صحة زعم الكناري ـ
الكناري الميت؛
الكناري الذي حطَّم زجاج السكوتِ،
خربشَ على سقف السرابِ
قصيدةَ حُبٍ لعصفورةٍ شريدة؛
عصفورة طريدة
عطرها نافذ، ديدنها الترنمُ على ميقات الفصول،
تدنو من أعشاش النعمة،
تحفرُ ـ بريشها ـ بؤسَ العالَمِ،
ترفع لائحةََ اعتراض في وجه الطبيعة،
تسدُّ وجه الشمس بأمنيةٍ يتيمة؛
أمنية لا يعرفها ملاك الضوء.
غطِّي أحلامي بشرشف الخوف،
دثِّريني بلحاف الزهد،
أريحي عنائي، فوق وسادة الظنون،
قلِّدي صنيع الفرسان المهزومين،
اعجني نقائصي في طحين العصيان،
عَلِّلي سبب الافتراء؛
ملايين الطيور تحجُّ إلى بيت العقرب.
ليست ميتة هذه القصيدة؛
إنه الحبُّ يعبر شريان العالم،
إنه الرمز الخفيّ،ُ في شِفرة الحلاج،
الرمز المقدس في ترهات ليوناردو دافنشي.
لي حصةٌ في انتباهة الثعلب،
لي حصة في زهو الساقيةْ،
لي ولعٌ بسرير اللعنة،
لم يبق لي سوى عطب الشهوة.
كسكيرٍ ذاهل
ينجو الغرير بجهالة الحكماءْ،
الصباحُ متورمُ العينين.
الضحى مكسور الرأس،
لا ترتجِ يوماً ميْتاً كفأر ميت؛
احتكم لمخبأ الضباع
تجولْ في صمت الناي المجروح.
مطرٌ بلا أصابع يعبر فوق رؤوس الأشجار،
حصتنا، من العطش، لا تروي غيمةً
ولا تحفظ حنطة الشتاء.
إذهَبْ إلى التلَّة المواربة للجبل،
إذهَبْ إلى آلام المسيح المفتوحة الطرقات،
لا ترسل للقلعة نهاراً واضحاً،
أطعْ حكماءكَ الميتين،
وانتظر (مسادا) جديدة.
ليست ميتةً هذه القصيدة.
إنه الزمان المتورم في معطف الدركي؛
إنه الحنين المؤجل إلى جنةٍ لم تُكشف حقيقتها؛
إنه النوم المفرط من تناول عقاقير النسيان،
الوهم جميل لعذراء الخرابْ،
الوهم طائرٌ ملعون يدفع الحزن إلى هاوية الجبل،
إدفعوا الحزن إلى هاوية الجبل،
يا... يا...
هاويةَ الجبل!
لم يَعد للقصيدة حملةٌ لنعشها،
لم يعد للقبور شياطين عاطلون عن الأمل.
أيها السفلة المدججون بالخِسَّة،
استريحوا، هنا، تحت ظلال القصيدة؛
القصيدة التي لم تمت إلا فوق سحنكم الهرمة
الراعفة بعنجهية الدمار المزعوم؛
بسخرية القدر المنوط بمسيرة الخراب.
ملاكُ الموت ليس شبحاً يطلُّ من عالم الخرافة،
إنه الزائر الغريب يسكب ماء المهزلة في كؤوس العتمة.
ضوابط المشاركة
رد مع اقتباس